 |
| David Hamilton |
Era un inverno settentrionale
la
soffitta odorava di muffa
e la musica metteva allegria.
Pioveva
sull'abbaino una pioggia grigia,
la
guardavo picchiettare sul vetro
un
ritmo accusatorio.
Chiamava ansimo e tentazione
quella mano che tremava inesperta
sul seno adolescente.
La stanza si riempiva d'acerbo
ridevamo d'imbarazzo ed eccitazione,
occhi chiusi per nasconderci
dall'unico bacio sulle labbra rosse
dall'unico bacio sulle labbra rosse
del
rossetto rubato a mia madre,
e le scale scese due gradini alla volta
prima di fuggire e pedalare
prima di fuggire e pedalare
con
fiato bianco sulle guance tese.
Le
strade schizzavano fango
sulle
caviglie pallide di vergogna.
*Lucrezia
non è qui*
18 Ottobre 2010
